《故园春痕》《故园春痕》

石阶缝里的已枯萎青苔又厚了些，厕所也干干的厕所的以前老婆爷爷经常上厕，地面总是被打扫的湿漉漉的。如今拐杖不在了，唯独墙上还留着他使用的栏杆，像他下葬那天夜晚最后一抹不散的星光。

河沟边的老槐树还是那副模样，枝桠斜斜地探过篱笆，只是去年这个时候，爷爷总坐在门口的太师椅上，看小儿子在屋里屋外到处乱跑。他耳朵背，我们大声说笑着，他就咧着没牙的嘴笑，手里的拐杖总是树立在胸前。

河湾里的水比去年清了些，春风掠过时，水面皱起的纹路像老爷子的丝丝白青发。记得去年过年回来，爷爷还说小胡啊，跳跳不错。看着小儿子和姐姐嘻哈玩乐，老爷子也笑眯眯的。现在门口的太师椅，再也没有那个笑眯眯的白头发老爷子，等着夕阳把影子拉得老长。

山涧里的炊烟还是慢悠悠地飘，东家西家的，混着柴火的味道，在半空里缠成一团。只是今年的炊烟里，少了爷爷灶上那口烘勒的气息——他总爱用那口黑乎乎的烘勒烤火，暖手，也是我们是不是把手伸进去一下子就暖和了烘勒。

厨房的灶膛里，柴火正烧得噼啪响，橙红的火苗舔着锅底，把人的脸映得暖暖的。锅里的腊肉在沸水里翻滚，油花浮上来，又被跳婆婆用勺子轻轻撇去。"你爷爷最馋这口，"跳外公往灶里添了根柴，"去年这时候，他早就守在灶边，眼睛盯着锅，像个孩子。"

我望着窗外，桃树的枝桠光秃秃的，只在顶端冒出一点点嫩红的芽，怯生生的，像怕被春寒冻着。风从门缝里钻进来，带着泥土的腥气，混着锅里飘出的肉香，倒也不那么冷了。

原来有些东西是不会走的。树还在，河湾还在，炊烟还在，灶膛里的火还在。就像爷爷还在时那样，用这些实实在在的暖，把日子填得满满当当的。