01
深夜十一点，春熙路的霓虹渐次熄灭，这座城市的另一种“热闹”才刚刚苏醒。
我走出地铁站，寒风立刻包裹上来，像一件湿冷的棉衣。
地铁口昏黄的光晕里，一字排开着十几个小吃摊——简易的三轮车架起一方灶台，锅里升腾的白汽在寒夜里格外醒目，像一个个微小的、倔强的信号塔。
卖狼牙土豆的老伯，手上动作麻利得像在弹琴。他的脸被炉火映得忽明忽暗，嘴唇冻得有些发紫。十块钱一份，微信到账的提示音隔一会儿就响一下，清脆却短促，很快被风声吞没。
旁边卖醪糟汤圆的年轻妈妈，袖口和围裙上凝着一层油亮的污垢，那是千百次重复劳作留下的印章。
她身旁的塑料凳上，躺着一个裹得严严实实的孩子，小脸露在外面，睡得正熟。妈妈的目光总忍不住往孩子那儿瞟，手上舀汤圆时，动作会下意识地放轻。
这些“深夜食堂”的“厨师”们，几乎人人脸上都刻着相似的疲惫，眼里却燃着相似的、不肯熄灭的光。那是对明早买菜钱、下月房租、孩子学费的，最直接的渴望。
与网上那些“月入三万”的摆摊神话相比，他们更像是漂浮在都市霓虹海洋里的微光浮游生物，靠着最原始的辛劳，试图抓住一点点生存的暖意。
02
然而，成都人对夜摊的态度，像鸳鸯火锅，泾渭分明。
一个朋友，典型的城市中产，有洁癖，追求“生活品质”。用他的话说“每次看到地铁口油污满地，闻到那股混杂的味道，就觉得挺糟心的。”他皱皱眉，“城市形象不该是这样。”
网络论坛里，类似声音不少，配图常是清晨清扫前的狼藉街道，与“国际美食之都”的宣传画面对比鲜明。
更多的声音，却是对小摊经济的宽容和理解。
我认识的一个卖煎饼的单亲妈妈，在我家楼下商圈有个固定摊位，一天卖一百个饼。她说除去摊位费每个月可以赚四五千。
去年秋天，她开始晚上推着改造的冰粉车，出现在地铁口。
“没办法啊，娃娃读初中，补习费一学期就要八千。”她算给我听：冰粉一碗六块，毛利四块，一晚上卖五十碗，扣掉成本能落下一百五。“累是累，但这是现钱，能捏在手里的。”
说这话时，她正用冻得通红的手，给一个晚归的年轻女孩多加了一勺红糖。
女孩轻声说“谢谢阿姨”，她笑了，眼角的皱纹像涟漪般漾开，那一刻的温暖，真实可触。
还有我在上班路上看到的真实故事。
去往单位的那条公路上，每天七点整的样子已经是小摊遍布。
热气腾腾的包子、糯叽叽的肠粉，还有麻辣小面…应有尽有，几个板凳一张桌子便是一个摊。他们要赶在环卫工人、公交司机、建筑工人上班前，把炉火生旺,才有钱赚。
03
当我们谈论夜间小摊时，我们究竟在谈论什么？
是影响了市容市貌吗？
还是其实赚了很多钱？
抑或是无数家庭赖以喘息的“救生筏”？
经济下行，灵活就业人口暴增。
门面租金高，商家卷，地摊经济应运而生。
那些小摊贩，他们在寒风中瑟瑟发抖，还眼巴巴张望着顾客。
他们起早贪黑，满脸疲惫，不过是为了孩子，为了家人，为生活所迫而已。
04
成都在大力发展夜间经济。
一个文明的城市，不应只有光鲜的橱窗和整齐的步道。
它的度量，更在于能否为那些最沉默、最坚韧的劳动者，留出一方可以合法生存的、不必打游击战的缝隙。
夜间小摊，这是一种比任何经济数据都更结实的“人间烟火气”。
它不完美，甚至有些狼狈。
但正是这千万份狼狈的坚持，托举着整座城市，在每一个深夜与黎明，真实地、有温度地呼吸着。
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发表于 2026-1-27 23:53
