（文/微杂志W.Y）
昨天晚上我失眠了。直到清晨的时候才朦朦胧胧做起梦来，我梦见一只乌鸦从头顶飞过，飞过大海，飞向麦田，就那么不知疲倦地飞着，有人用石子试图打落它，每到这个时候，它就飞得更快、更远一点，它叼走了我的声喉，我急得流出泪来。醒来的时候，外头下雨了。
我打着伞从地安门走到南锣鼓巷，心想该怎么跟你对话，你又会给我多少时间。直到你出现的前一分钟我都没想好。我又开始紧张了，手不自觉地发起冷来。这个时候你敲了敲草堂的玻璃窗，冲我微微一笑。那个时候我感到，这个下午，我将要跟一个梦境对话。
只有梦境是琐碎的、跳跃的，因此也是充满幻想，富有诗意的。它裹挟着内心的灵感和欲望，倾泻在过于与未来的每一步路上。你就是这样的。
你的歌儿像唱出来的散文，你的散文又像胶片放映的默片。你很懂得留白，你把想象还给了聆听你的人。你问我最喜欢哪部分，我说是《创作》和《我们不要再联系了》。其实，我没说，我最喜欢的，其实是《像艳遇一样忧伤》放在最前面的断章。像俳句一样的短句。它们不像昆德拉和毛姆小说里头的俏皮话，他们因为含蓄和低调而惹我喜欢。
“你的沉默必须能让人听得到，你的尖叫可以是无声的。”
“她用沉默呼唤你。”
“在春天的歌里期待，在夏天的风里摇摆，在秋天的街上一个人发呆，在冬天的怀里取暖。”
“艺术家的气质，其特殊性在于阴柔性压倒阳刚行。我想，必然是这样，因为他总用母性般最宽厚、最无我、最圣洁的胸怀去探寻、孕育、关爱自己的作品。”
你知道吗？你这最后一句话道出了黑塞作品的一个秘密。《纳尔齐斯与歌尔德蒙》里，歌尔德蒙追随母亲的召唤，走上流浪的、放浪形骸的路，最后回归艺术，将一生的情欲、挣扎和了悟都熔铸在了作品里头，他最后一滴心血洒在那尊圣母雕塑上，血一耗尽，他就死了。只有艺术品才能把时间禁锢，同时又将其无限延伸，而伟大艺术品的诞生，大概无一不是原始自我（情欲、奉献、无私又自私、清朗又矛盾的母性精神）与道德、传统斗争的结果。有矛盾的地方就有艺术，就像高潮的时候就是结束。
小钟啊，你说出了一个秘密。这秘密最让我感动的地方，是你用了“母性”这个词。我看着你，有了一个错觉，难道你果真确是歌尔德蒙？
你从我的幻想里走出来，就坐在我对面的沙发上，为我添满茶，我们愉快地聊了一下午，你握了握我的手，然后就默默地重新走进我的幻想里去了。
一切都接近尾声时，记忆中的形象已经消失，只剩下了语句。语句，被取代的和支离破碎的语句，别人的语句，你的语句，他们是时间和世纪留下的可怜的施舍。你是个大方的人，留下无数断章。喜爱的人惊喜若狂，真心收藏，但我知道，更多的人不喜欢。可我们从来都不是为大多数而存在的，不是么？
你对我说：“一半胜过全部。”
你对我说：“不俗乃仙骨，多情乃佛心。”
你对我说：“该随意拾取生活的诗意，站在树上，俯视地上的生活。”
你用卡夫卡的话对我说：“我好像拥有着一把有力的锤子，但是我无法把它握住，因为它有着一个烧的滚烫的手柄。”内心的冲突太激烈，创作冲动攫取了自由意志，你却无力表达，因为那最好的方式恰似滚烫的手柄，你去触碰，就意味着毁灭。
创作，是一个灵感在寻找一位传达者，是神秘的眷顾，是未知从已知中悄悄萌芽、呼之欲出。那些胆小鬼早就被吓傻了，只有真诚的人，才会带着谦卑的爱意试探自己的才能。而我知道，你就是这样真诚的人。因为你一直恪守着一个原则：去陈述，去描写，却甚少定义、绝不裁判。只有真诚的人，才是美好的。
幻想消失的时候，我重又抬头看着你，你笑的像个孩子，一点都不像37岁的人。说到动情处，你唱起歌来。那个时候我觉得，跟你谈话，真是一种享受。
下午过去了一半，离开是一种难以名状的忧伤。我却忘了跟你聊聊忧伤，可是看着你打电话的背影，我突然觉得，忧伤大概是因为从不依附于什么，从没抓住过什么，却始终保有那样一颗开放的心，用最柔软的地方，记住了所有对美好的事物产生过的欲望，可这欲望，从没实现过，艳遇只在想象里，冲动只在想象里，甚至连想象都存在于想象里，你选择了喻意丰富却生存艰难的模糊地带，那样的灰色，大概就是忧伤，什么也不会有了，除了回忆，如同一座雕像决定了一切，没有了你会使更多的原野悲伤 。
你瞧，我到底还是做了个草就的篇章，写下了你的形象，比起衔草微笑的青年，这个叙说是否更贴近你的内心？
街道尽头，雨停了。车驶得那样快，我最后的话还没说出，你就带着你的影子，一起消失在路灯下了。我戴起耳机，听Nick Cave，寻找你对我说起的那支歌，听到《Let It Be》的时候，我不再找了。你曾说，音乐是掌握时间的一门艺术，当熟悉的音乐想起，记忆能瞬间抵达任何遥远的地方，找回逝去的时间。我忘了告诉你，这支歌儿里，也隐藏了我好多故事，你的话，说到我的心里去了。我的话，还有好多没说。
一支歌儿在寻找一张嘴，一个嗓音，我们曾经擦身而过，可是很遗憾，我不是被选中的那个。你是。我真羡慕。
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发表于 2011-12-27 11:08
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