时光的刻度（散文）/徐业君

徐业君

晨光爬上窗棂时，我总想起那个未完成的约定。友人曾说要同去山间看杜鹃，可杜鹃谢了又开，我们总在等一个"不忙"的时节。直到某个清晨，信箱里躺着泛黄的明信片，背面是潦草的字迹："山花已漫坡，人却未至。"原来有些等待，早被岁月标好了期限。



老宅天井里那株老梅，年年枝头缀满星子般的白花。祖父总在霜降后修剪枯枝，他说："舍了败叶，新芽才长得痛快。"如今才懂，人生何尝不是一场修剪？那些执念如虬枝般盘踞心间，若不舍得剪去，便永远望不见云外的晴空。



茶烟袅袅升起时，我常凝视杯中沉浮的叶片。看它们在沸水里舒展蜷缩，忽而想起敦煌壁画上飞天的飘带——原来生命最美的姿态，恰是顺流而下的从容。何必强求每片叶子都沉入杯底？浮沉之间，自有天地。



暮色四合时，我总爱翻动旧相册。照片里母亲鬓角未染霜华，父亲眉宇间尚有少年意气。指尖抚过泛黄的相纸，忽然惊觉：我们总在追逐远方的风景，却忘了身后的光影正在悄然褪色。那些以为"明天再说"的拥抱，原来都成了永远欠下的债。



街角书店的玻璃橱窗倒映着匆匆人影，有人捧着新书疾步走过，有人驻足凝视封面的夕阳。我忽然明白，生命最珍贵的馈赠，从来不是橱窗里精装的书册，而是此刻掠过书页的微风，是掌心里尚存的温度。那些被我们命名为"遗憾"的缺口，恰恰是光照进来的地方。

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