槐香漫过旧时光
2026年的四月，风里裹着些微的暖意，像母亲当年缝在我棉袄里的棉絮，软乎乎地蹭着脸颊。我扶着后院的土墙，一步步挪到槐树下，刚站稳，一股甜香就撞进怀里——是槐树开了。
抬头时，满树的槐花像被谁撒了把碎雪，压得枝桠微微弯着腰。阳光从花瓣的缝隙里漏下来，在地上投下细碎的光斑，晃得我眼睛发花。我摸出裤兜里的老花镜戴上，才看清那些花瓣的模样：米白色的瓣儿，顶端带着点嫩黄，像刚睡醒的小娃娃攥着拳头，指尖沾着晨露。风一吹，花瓣簌簌往下掉，落在我的白头发上、肩膀上，滚进布鞋的鞋缝里，凉丝丝的。
我蹲下身，捡起一片落在青石板上的槐花凑到鼻尖。那香气不是城里香水那般冲鼻的浓烈，是温温的，带着小米粥的甜，混着点泥土的腥气——像极了母亲熬的槐花粥。
一、那年槐花香，粥暖肚肠安
我第一次喝槐花粥，是七岁那年的四月。
那天我跟隔壁二柱子去村西的河沟摸鱼，刚下过雨，沟里的水浑得像泥汤子，我却玩得疯，脱了鞋踩在水里，裤腿卷到大腿根，溅得满身是泥。中午回家时太阳正毒，我蹲在门槛上啃凉窝头，没啃两口，肚子就开始疼，像有只小手在里面拧麻花。我抱着肚子蹲在地上，疼得直冒汗，眼泪吧嗒吧嗒掉在青石板上，砸出小小的湿痕。
母亲正在灶屋里烧火，听见动静跑出来，蹲在我身边用粗糙的手摸我的额头：“咋了？是不是凉着了？”她的手刚从灶膛边拿过来，带着柴火的温度，蹭得我额头发痒。我捂着肚子说不出话，只一个劲哼唧。母亲慌了，转身去里屋翻找父亲留下的药匣子，翻了半天，只找出几片治感冒的干姜片。
“这可咋整？”母亲皱着眉，眼角的皱纹挤在一起像晒干的橘子皮。她低头看着我，忽然瞥见院墙上刚冒花苞的槐树，眼睛亮了一下：“对了，槐花能治拉肚子！你爹以前说过，槐花生性凉，能败火止泻。”
她转身往后院跑，脚步急得像踩了风火轮。我趴在门槛上，看着她搬起院角的小板凳，颤巍巍地站上去伸手够槐树枝。那时候槐树还没我高，枝桠细得像筷子，母亲一伸手就够到了。她踮着脚，指尖捏着花苞轻轻一掐，一串槐花就落在掌心。她摘得仔细，只挑那些刚开的、瓣儿还紧紧裹着的，说这样的槐花最嫩，熬出来的粥才香。阳光落在她侧脸上，我看见她鬓角的碎发被汗湿，贴在皮肤上像一层薄薄的纱。
不一会儿，母亲就摘了小半篮槐花。她把篮子放在灶屋的案板上，端起水瓢舀了半瓢清水，把槐花倒进去轻轻搅了搅，花瓣在水里飘着像一群白蝴蝶。她又从米缸里舀了半勺小米倒进瓦罐，添了三瓢水，坐在灶前烧火。柴火噼啪作响，烟从灶膛里冒出来呛得母亲直咳嗽，她用袖子抹了抹鼻子，眼睛却一直盯着瓦罐。我趴在灶屋的门框上，看着她的背影，蓝布褂子被风吹得鼓起来，像一只装满阳光的口袋。
锅里的水慢慢开了，咕嘟咕嘟冒着泡，小米在水里翻滚像一群黄米粒在跳舞。母亲拿起案板上的槐花，用手攥了攥挤干水，然后撒进瓦罐。槐花一落进去就被小米粥裹住，原本清亮的粥汤瞬间变得浑浊，带着淡淡的米黄色。母亲用勺子搅了搅，又往锅里添了一把柴火：“再熬会儿，熬得稠点，喝了才管用。”她的声音带着疲惫，却透着股笃定，像在给我，也给她自己打气。
我坐在门槛上，闻着从灶屋里飘出来的香气，肚子好像不那么疼了。那香气混着小米的醇厚、槐花的清甜，还有点柴火的烟味，一点点钻进鼻子里，勾得我直咽口水。母亲盛了一碗粥放在案板上晾凉，然后端到我面前。粥的温度刚好不烫嘴，我捧着碗小口小口喝着，槐花在嘴里软软的，一抿就化了，甜丝丝的味道顺着喉咙滑下去，暖得肚子里的“小手”也不拧了。我抬头看母亲，她正用袖口擦额角的汗，眼睛却一眨不眨地盯着我，像在看一件稀世珍宝。
“咋样？不疼了吧？”母亲的声音里带着笑意，眼角的皱纹舒展开来像一朵盛开的菊花。我点点头，舔了舔嘴唇：“娘，粥真好喝，比二柱子家的糖糕还甜。”母亲笑了，伸手摸了摸我的头，她的手糙得像老树皮，却暖得我心里发颤。那天下午，我靠在母亲怀里，闻着她身上的槐花香和柴火味，不知不觉睡着了。梦里，我看见满树的槐花，母亲站在树下笑着朝我招手。
从那以后，每年四月槐花开时，母亲都会给我熬槐花粥。有时她会在粥里加几颗红枣，说是补气血；有时会放一勺红糖，说我小时候爱吃甜的。每一次的味道都不一样，但都带着母亲的温度。我总爱蹲在灶前，看着母亲忙碌的身影，听着柴火噼啪作响，闻着满屋子的香气，觉得那就是世界上最幸福的时光。
二、槐花落肩头，离乡路漫漫
我十六岁那年，村里来了招工的，说是去城里的工厂当工人，管吃管住还能挣工资。我动了心，跟母亲说想去城里。母亲坐在槐树下搓玉米，沉默了半天才说：“去吧，总比在地里刨食强。”她的声音很低，像被风吹散的槐花香，飘得很远。
临走前的那天晚上，母亲坐在灯下给我缝新棉袄。她的眼睛不好，凑得很近，鼻尖几乎碰到布料。我坐在她对面，看着她的手——那双手已经布满皱纹，指关节粗大像老槐树的枝桠。她缝得很慢，一针一线很仔细，嘴里还念叨着：“城里冷，多缝点棉絮，别冻着。”灯光落在她的头发上，我看见几缕白发在黑丝里格外显眼，像落在枝头的槐花。
第二天早上天还没亮，母亲就起来了。我听见灶屋里有动静，爬起来一看，她正在熬槐花粥。锅里的粥咕嘟咕嘟冒着泡，香气弥漫了整个屋子。母亲盛了一碗粥放在我面前：“喝了再走，路上有劲。”我捧着碗，看着粥里的槐花忽然鼻子一酸，眼泪掉进了碗里。母亲没说话，只是默默地给我收拾行李，把我换下来的衣服叠得整整齐齐塞进布包里。她的手在发抖，我看见她把一个用布包着的东西放进我的行李，后来才知道，那是她攒了半年的鸡蛋钱，换成几块钱塞给我应急。
我背着布包走出家门，母亲送我到村口。她站在槐树下看着我，头发被风吹得乱蓬蓬的。我走了很远回头看，她还站在那里像一尊雕像。风里的槐花香飘过来，带着淡淡的忧伤，我知道，那是母亲的牵挂。
到了城里，我进了工厂，每天在车间里干活累得腰都直不起来。但只要一想起母亲的槐花粥，就觉得浑身有劲。每年四月，我都会给家里写信，问母亲槐树开花了没有，有没有熬槐花粥。母亲的回信总是很短，说槐树开了，粥熬了，让我在城里好好干活别想家。信的末尾，她总会说一句：“槐花我给你晒了些，放在你枕头底下，等你回来喝。”
有一年冬天，我得了重感冒躺在宿舍里浑身发冷。我翻出母亲寄来的干槐花，用开水泡了一杯，闻着那熟悉的香气眼泪掉了下来。那干槐花是母亲在阳光下晒了三天才收好的，每一片都带着阳光的味道，像母亲的爱，温暖而踏实。我把槐花水喝下去，心里暖烘烘的，感冒竟然好了大半。
后来，我在城里成了家，娶了媳妇生了孩子。我想接母亲来城里住，她却不肯：“我走了，院里的槐树谁管？四月开花了，没人摘多可惜。再说，城里的楼太高，我住不惯。”我拗不过她，只好每隔一段时间就回去看她。
每次回去，母亲都会提前摘好槐花给我熬粥。她的头发已经全白了，背也驼了，动作不如以前麻利，但熬粥的样子还是和从前一样专注。我坐在她身边，看着她把槐花撒进瓦罐，看着她用勺子轻轻搅匀，仿佛又回到了小时候。粥的味道还是那么清甜，只是母亲的手已经抖得厉害，舀粥时总会洒出来几滴。有一次，我看见她的手被烫了一下，她却只是皱了皱眉，把手放在耳朵上搓了搓继续熬粥。我心里一酸，抢过她手里的勺子：“娘，我来熬吧。”母亲笑了笑：“没事，我还没老到连粥都熬不了。”但她还是把勺子递给了我，坐在旁边看着我，眼睛里满是欣慰。
还有一次，我回去看母亲，她正在后院摘槐花。她站在小板凳上踮着脚，伸手够高处的枝桠，身体晃了晃差点摔下来。我赶紧跑过去扶住她：“娘，我来摘，你别摔着。”母亲笑了笑：“没事，我还没老到连槐花都摘不了。”但我还是抢过她手里的篮子自己摘了起来。母亲坐在小板凳上看着我：“你小时候，总爱跟在我身后要我摘槐花给你玩。现在你长大了，能给娘摘槐花了。”我鼻子一酸，差点掉眼泪，赶紧低下头假装摘槐花。阳光落在母亲的脸上，我看见她的眼睛里闪着光，像星星。
三、槐香依旧在，不见熬粥人
母亲走的那年，也是四月。
那天我接到家里的电话，说母亲病了让我赶紧回去。我放下电话就往车站跑，心里像揣了只兔子怦怦直跳。等我赶到家时，母亲已经躺在床上，脸色苍白像一片纸。她看见我，眼睛亮了一下，伸出手抓住我的手：“儿啊，你回来了。”她的手很凉，像一块冰。
我坐在床边握着母亲的手，眼泪掉在她的手背上。母亲笑了笑：“别哭，人总有老的那天。院里的槐树开了，我给你留了一篮槐花放在灶屋里，你自己熬粥喝。”我点点头：“娘，你会好起来的，等你好了，我陪你摘槐花、熬粥。”母亲摇了摇头：“我知道自己的身子骨，怕是熬不过去了。以后没人给你熬粥了，你要自己照顾好自己。”她的声音很轻，像风吹过树叶的沙沙声。
那天晚上，母亲走了。我坐在槐树下，看着满树的槐花簌簌落下像一场无声的雨。风里的香气还是那么浓，却带着几分凄凉，我终于明白，有些味道一旦失去，就再也找不回来了。我想起小时候母亲给我熬槐花粥的样子，想起她的笑容，想起她的手，眼泪像断了线的珠子不停地掉下来。
母亲的葬礼很简单，按照她的遗愿，我们把她葬在了后院的槐树下。她说，这样她就能天天看着槐树开花，看着我回家。那天，我在槐树下坐了很久，直到月亮升起来照亮了满树的槐花。我仿佛看见母亲站在槐树下，笑着朝我招手：“儿啊，回来喝粥了。”
母亲走后，我把老院子收拾了一下搬回来住。我像母亲当年那样，每天给槐树浇水、施肥，看着它一年年长大、开花。如今它已经长得枝繁叶茂，树冠几乎遮住了大半个院子。每年四月，满树的槐花依然开得热热闹闹，香气四溢，像母亲从未离开过。
我今年已经六十九岁了，腿脚不如以前灵便，眼睛也花了，却还是爱坐在槐树下望着满树的槐花发呆。有时会想起小时候母亲在灶前熬粥的样子，想起她温柔的笑容，想起她握着我的手教我摘槐花的情景。那些记忆像槐香一样，萦绕在我的心头挥之不去。
去年四月，我的孙子来看我，他指着满树的槐花问：“爷爷，这是什么花呀，好香。”我笑着说：“这是槐花，爷爷小时候，你太奶奶就用这个给我熬粥喝。”孙子好奇地问：“那粥是什么味道的？”我想了想：“是甜的，带着点清苦，就像你太奶奶的爱，藏在心里，一辈子都忘不了。”
那天我给孙子熬了槐花粥，他喝了一口眼睛亮晶晶的：“爷爷，真好喝，比肯德基的汉堡还好吃。”我看着他狼吞虎咽的样子，仿佛看到了小时候的自己。风从后院吹过来带着槐香，我仿佛又看到母亲站在槐树下，笑着对我说：“慢点喝，小心烫。”
树还在，花仍开，只是那个给我熬粥的人，再也不会回来了。但我知道，她一直都在——在满院的槐香里，在每一碗温热的槐花粥里，在我每一次望向槐树的目光里。她把爱种在了这棵槐树上，让它一年年开花、一年年飘香，替她陪着我，走过一个又一个四月。
四、槐香绕余生，旧梦总绵长
今天早上我起得很早，天刚蒙蒙亮就拄着拐杖往后院走。槐树下已经落了一层花瓣，像铺了层白地毯。我蹲下身捡起一片花瓣凑到鼻尖，香气依旧，还是母亲当年的味道。
我走进灶屋，从墙角的篮子里拿出母亲留下的瓦罐——那瓦罐已经有些年头了，罐口有几道裂纹，是我小时候不小心摔的。我舀了半勺小米淘洗干净放进瓦罐，添了三瓢水，坐在灶前烧火。柴火噼啪作响，烟从灶膛里冒出来呛得我直咳嗽，我用袖子抹了抹鼻子，眼睛却一直盯着瓦罐。
锅里的水慢慢开了，小米在水里翻滚像一群黄米粒在跳舞。我拿起案板上的槐花，用手攥了攥挤干水，然后撒进瓦罐。槐花一落进去就被小米粥裹住，原本清亮的粥汤瞬间变得浑浊，带着淡淡的米黄色。我用勺子搅了搅，又往锅里添了一把柴火：“再熬会儿，熬得稠点，像娘当年熬的那样。”我的声音有些沙哑，在空荡荡的灶屋里回荡，像母亲的回音。
我坐在灶前，闻着从锅里飘出来的香气，仿佛又回到了小时候。母亲坐在我对面，看着我喝粥脸上露出笑容，眼角的皱纹舒展开来像一朵盛开的菊花。我伸手摸了摸身边的板凳，那里空空的，只有一片落在上面的槐花，凉丝丝的。我想起母亲走的那天，她握着我的手说：“以后没人给你熬粥了，你要自己照顾好自己。”我当时没说话，只是一个劲地掉眼泪。现在我终于明白，母亲的爱从来都不是一碗粥那么简单，她把所有的牵挂和思念，都熬进了粥里，让我一辈子都忘不了。
粥熬好了，我盛了一碗放在母亲的遗像前。遗像里的母亲笑得很慈祥，眼睛里满是温柔。我端起自己的碗小口小口喝着，粥的味道还是那么清甜，带着点母亲的温度。风从窗户里吹进来带着槐香，落在我的碗里像母亲的手，轻轻抚摸着我的脸颊。
我知道，母亲一直都在——在这满院的槐香里，在这一碗碗温热的槐花粥里，在我每一次想起她的瞬间。她把爱种在了这棵槐树上，让它一年年开花、一年年飘香，替她陪着我，走过余生的每一个四月。
夕阳西下，金色的余晖洒在槐树上，给满树的槐花镀上了一层金边。我坐在槐树下看着天边的晚霞，听着风吹过树叶的沙沙声，忽然想起母亲曾说，槐花是树的心事，开得越盛，心事越浓。如今这满树繁花，该是母亲攒了一辈子的思念，正顺着风，轻轻落在我肩头。
我慢慢站起身，拍了拍身上的花瓣，转身往屋里走。灶屋里的瓦罐还温着，粥香混着槐香，在空气里缠缠绕绕。走到门口时，我回头望了一眼，槐树的影子斜斜地铺在地上，像母亲张开的怀抱。
原来，离别从不是终点。那些藏在槐花香里的爱，那些熬在粥里的牵挂，早已经和这棵树一起，在岁月里扎了根。只要风一吹，只要花一开，母亲就会回来，坐在灶前，笑着说：“粥熬好了，慢点喝。”
夜色渐浓，我把母亲的遗像擦了擦，放在窗边。窗外的槐树影影绰绰，月光落在花瓣上，像撒了层碎银。我躺到床上，闭上眼睛，仿佛又闻到了母亲身上的槐花香，那香气裹着我，像小时候她给我盖的被子，温暖而踏实。
明天，槐花应该还会开吧。我想，等天亮了，我再去摘一篮，熬碗粥。就像母亲在的时候那样。
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发表于 2026-4-14 08:23
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