我们那地方，从前是有座塔的。
塔在城西，七层，青砖砌的，八角飞檐，檐角挂着铜铃。风起时，那铃声便从高处落下来，叮叮当当的，像一把碎银子撒在青石板上。祖父说，那塔是前朝修的，修塔的人姓什么，叫什么，没人记得了。只知道那会儿一城的人都出了力，有钱的出钱，有力的出力，没钱的便到塔上帮着搬砖。塔修好了，便立在城西，成了这地方的一个念想。出门在外的人，远远看见那塔尖，便知道，家到了。
管塔的人，是分层的。祖父说，从前，每层都有一个人管。一层的管香火，二层的管经卷，三层的管砖瓦，四层的管窗棂，五层的管廊道，六层的管顶梁。各管各的，各司其职。至于第七层，那是塔尖，谁也不敢上，也不许上。祖父说，第七层供着一盏灯，长明灯，点了三百年，没灭过。
我小时候，塔还在。可管塔的人，已经不分层了。是四个人管，轮着来。今天你管，明天我管，后天他管。轮流坐庄，谁管的时候，谁说了算。祖父说，这样也好，轮着来，公平。可后来我发现，轮着来的那些人，各有各的法子。甲管的时候，香火钱归甲；乙管的时候，经卷钱归乙；丙管的时候，砖瓦钱归丙；丁管的时候，窗棂廊道的修缮钱，便不知去了哪里。
有一回，我上塔去玩。到第三层，见那管塔的丙正用凿子撬墙上的一尊小佛。那佛是砖雕的，嵌在壁龛里，只有巴掌大，可雕得极精，眉眼含悲，嘴角含悯，看久了，心便软下来。丙撬的时候，很小心，先把佛周围的砖缝剔松，再一点一点地往外拔。我问：“你撬它做什么？”丙吓了一跳，见是我，便笑，说：“这佛在墙里，谁看得见？不如请出来，供在自家屋里，天天看着，功德更大。”我说：“可这是塔上的。”丙说：“塔上少一尊佛，算什么？这塔这么大，塌不了。”他把那佛拔出来，用袖子擦了擦，揣进了怀里。墙上便留了一个黑洞洞的、佛形状的窟。
我后来上了第四层。管第四层的是丁。丁正站在窗口，用一根长竹竿，把檐角的铜铃一个一个地勾下来。勾一个，揣一个。铜铃落到地上，叮叮当当的，他慌得用脚去踩，踩住了，才弯下腰拾起来。我说：“你摘这个做什么？”丁说：“铜的，值钱。檐角挂这么多，叮叮当当的，吵得人睡不着。”可那铜铃，分明是塔的眼睛。摘了铃的塔，像被剜了眼的鸟，飞不动了，只剩下一个僵直的、灰扑扑的壳。
再往上，管第五层的是乙。乙更干脆，他叫人搬了梯子来，把五层廊道的花格窗，一扇一扇地卸了。那窗是镂空的，雕着缠枝莲纹，每一扇都不同，合起来是一整幅画。乙卸了窗，装上板，把窗堆在塔下，说要盖房。可后来，那窗便一扇一扇地不见了。有人说，被乙卖了；有人说，被乙送了人；还有人说，乙家的新房，用的就是那些窗。我没有去看。我只是觉得，那塔少了窗，便像一个没了牙的人，嘴瘪着，说话漏风。
到第六层，管的是甲。甲是四个人里头，最斯文的一个。他不管香火，不管经卷，不管砖瓦，不管窗棂。他只管修。可修来修去，塔没见新，反倒旧得更快了。后来我才知道，甲修塔的法子是：把塔上的旧料拆下来，拿去卖了，再买些新料填上去。新料便宜，旧料值钱。旧料换新料，里外一倒手，甲便肥了。可塔便在这“修”里，一层一层地，被换了骨头，抽了筋。那飞檐上的脊兽，原是一只踏云的麒麟，被甲换了只泥塑的狗；那斗拱间的雕花板，原是整块的楠木，被甲换成了拼接的松木。塔从外头看，还立着，还青着，可里头，已经不是那座塔了。
第七层，谁也上不去。梯子早没了，从第六层到第七层的通道，被甲锁了一道铁栅栏。钥匙在甲手里。我问甲：“第七层上有什么？”甲说：“什么也没有。就是一些旧经卷，落满了灰。”我说：“那长明灯呢？”甲愣了一下，说：“灯早就灭了。那么多年了，灯油早尽了。”说完便走了，走得很快，像怕我再问什么。
我没有再问。可我知道，那灯不会自己灭。灯是有人看着的，有人添油的。灯灭了，便说明，那添油的人，已经不在了。或者，还在，可油，去了别处。
后来，塔便斜了。
先是塔尖歪了，从城里看，那塔尖像一根折断的手指，指着天，却指不正。再后来，塔身也裂了，从第三层到第五层，裂了一道缝，有巴掌宽，风能从这边穿到那边。到了冬天，缝里结了冰，亮晶晶的，像一道横在塔身上的、冰冷的泪痕。人们从塔下走过，抬头看一眼，说：“歪了。”便走了。没有人上去看，没有人去修。因为大家都知道，修了也是白修。今天你修好，明天他拆；甲修了乙拆，乙修了丙拆。与其这样，不如不修。反正，那塔是公中的塔，不是自己的。
我离开的那年，塔塌了。是半夜塌的。塌的时候，没有风，没有雨，安安静静的。住在塔下的人，听见一声闷响，像大地深处有人叹了口气，便没了。第二天起来，塔已经成了一堆碎砖。那第七层的长明灯，那三百年没灭过的灯，从塔顶摔下来，落在碎砖堆里，灯座碎了，灯盏扁了，灯芯断成了三截。有人拾了那灯盏，想去卖，可拿到手里一看，铜的，值不了几个钱，便又扔了。那灯盏在碎砖堆上躺了几天，后来被一个孩子拾了去，当了玩具，滚着玩，滚进了水沟里。
塔没了。
城便空得更快了。那塔原是全城的脊梁，塔在，城便立着，有根有魂。塔倒了，城便像一个人被抽了脊梁，软了，塌了，站不住了。年轻人走了，店也关了，街上的灯一盏一盏地暗下去，便再也没亮过。我表弟走的时候，给我写了一封信，信上说：“哥，塔塌那天，我去看了。什么感觉也没有。真的，什么感觉也没有。我站在那儿看了半天，心里空空的，像在看一个别人的坟头。”
我拿着信，站在南方都市的过街天桥上，脚下车流滚滚。那些车，那些楼，那些灯火辉煌的窗，都亮着，都新着，都在飞快地跑着。可我只看见，那些楼也在裂，从根往上裂，一道一道的，细细的，密密的，像蛛网，像血管，像一张无人察觉的、正在蔓延的病历。那些亮着的窗，也在换料。旧窗换新窗，好窗换次窗，次窗换假窗。外面看，一样是亮的，一样是齐的，一样是密密麻麻、热热闹闹的。可里头，那窗的骨头，已经被人一节一节地，换成了豆腐。
我忽然想起那第七层的长明灯。想起那灯在的时候，塔还在，城还在，人还在。灯灭了，便什么都留不住了。可那灯，是谁灭的呢？是甲？是乙？是丙？是丁？还是，所有从塔下走过、抬头看了一眼、说了一句“歪了”便走了的、沉默的、摇头的、揣着袖子看热闹的人？
我把表弟的信折好，放进衣袋里。衣袋里，有一颗小石子，是我离开老家时从塔下拾的。那石子，是青砖碎块，角上还沾着一小块糯米浆，灰扑扑的，硬邦邦的。我把它捏在手里，觉得它很小，很沉，很凉。
我想，也许有一天，会有人重新砌一座塔。那塔会更高，更亮，更新。可那三百年不灭的灯，那每一层都有人认真看着的灯，那所有人在塔下抬头时眼里都发着光的灯，还能不能重新点起来？
我不知道。我只知道，那灯，是用心点着的。心不在了，灯，便只是一只空空的、盛过油的、什么也照不亮的碗。
我松开手。风从桥下涌上来，把那颗小石子从我掌心里吹走了。它落进车流里，落进灯火里，落进这座新城沸腾的、却没有人真正认得我的喧嚣里。不见了。
我低下头，看见自己的掌心，空空的，凉凉的，什么也没有。
可那掌心里，分明还有一点光。很小，很弱，忽明忽暗。像一盏刚刚被风惊醒的、不知还能不能继续亮下去的、第七层的长明灯。
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发表于 2026-9-13 21:20
